Ударим идиотизмом по правилам
Автор-ficbook.net/authors/SunAngel
читать дальшеСегодня в полночь будет новый год.. С неба плавно опускаются пушистые снежинки, присаживаясь на твои плечи в ожидании домашнего тепла, под ногами скрипит снег и трещит тонкий лёд, покрывающий ещё не до конца застывшие лужи, вокруг слышится веселый смех тех, кто готовится отметить новый год в кругу друзей и близких, а ты идёшь, опустив голову, разглядывая носки своих сапог и грязь, в которую превратился вчерашний снег от того, что по нему прошлось очень много спешащих за подарками людей. Ты совсем не чувствуешь праздник. Почему-то в этот новый год тебе не хочется искать оригинальные и необычные сувениры, не хочется бегать по городу, смешиваясь с толпой и оттаптывая ноги таким же покупателям, как и ты, стоящим в магазине за очередной ёлочной игрушкой, не хочется заворачивать подарки в праздничную бумагу с нарисованными еловыми веточками и санта-клаусными оленями. Не в этот новый год... Нет настроения...
И ты медленно бредешь к себе домой, перебирая в уме более-менее подходящие поводы, для того, чтобы улечься пораньше спать и не смотреть со всеми вместе новогодние передачи, уже до оскомины надоевшие и бесконечно фальшивые.
Когда-то всё это доставляло тебе неподдельную радость, а ожидание боя курантов превращалось в ежеминутную проверку времени на тех самых часах, которые с незапамятных времен висят на стене, отмеряя отрезки жизни. Ты с радостью и нетерпением разворачивала подарки, срывая яркий бантик и разрывая упаковку. Теперь всё по-другому. Ты стала старше, сдержаннее, взрослее. И вся подготовка к новому году тебе уже кажется банальной данью традиции, принесенной кем-то когда-то. Даже живая, настоящая ёлка, пахнущая смолой, морозом и чудом, уже не так обязательна. Хватает и искусственной, неживой, пластмассовой с текстильными иголками и маленькими игрушками, приклеенными намертво в том положении, в котором они должны находиться. И именно об этом ты думаешь сейчас, пиная грязный снежный комок перед собой до самого подъезда.
И вот ты уже почти на месте. Осталось всего лишь подняться на нужный этаж и влиться в праздничный вихрь домашних дел.
Ты заходишь в подъезд, приложив магнитный ключ к замку домофона. В подъезде сумрак, из-за дверей соседей слышатся возбужденные голоса, рождественская музыка..пахнет мандаринами, салатом "Оливье" и вареной картошкой. Лампочка на этаже светит очень тускло, превращая обычный подъезд в мрачное подземелье. Спасает свет фонаря, пробивающийся через окно и освещающий площадку между первым и вторым этажом. Ты начинаешь подниматься по лестнице, у которой знаешь количество ступенек, их наклон и то, как не навернуться с них, запнувшись за следующую. Но сегодня ты не только запинаешься, но и успеваешь испугаться. Между этажами кто-то стоит. Безмолвно, недвижимо. Словно гранитная статуя. И от этого становится жутко. Ты замираешь на третьей ступеньке, с недоверием и опаской щуря глаза, в которые бьет свет с улицы. Незнакомец отбрасывает длинную тень, стелющуюся по лестнице, заползающую на поручень и касающуюся тебя макушкой головы. Сердце в испуге замирает, руки холодеют, а по спине, по самому позвоночнику, проползает целый рой ледяных мурашек. И тут предновогодний гость делает шаг в твою сторону. Потом ещё один шаг. И ещё. Он ставит правую ногу на верхнюю ступеньку лестницы, а ты в испуге отшатываешься назад, не ожидая ничего приятного. Он снова замирает наверху, не решаясь приблизиться. Ты спускаешься ещё на одну ступеньку ниже, просчитывая пути отступления. У тебя два варианта: либо позвонить соседям в надежде, что они услышат, откроют дверь и спасут, либо выбежать обратно на улицу и дождаться, когда незнакомец уйдет. Но твои размышления прерывает его голос. Низкий, глубокий, влекущий за собой и уносящий остатки перепуганного разума. Ты совершенно не понимаешь, что он говорит, но его речь кажется тебе смутно знакомой. Даже не речь, а язык, на котором он что-то пытается тебе сказать.
Ты мотаешь головой, объясняя жестами, что не понимаешь его. И тогда он спускается ещё на несколько ступеней ниже, вытянув перед собой красивые руки с длинными пальцами, показывая, что в них ничего нет и тебе нечего опасаться. И ты буквально врастаешь в подъездный пол, не в силах пошевелиться, в каком-то странном желании остаться и увидеть незнакомца целиком. Он спускается ещё ниже, в полутьме уже видны его глаза. В этот момент твоё сердце оттаивает и начинает очень часто биться, узнавая до боли изученные в мельчайших деталях черты лица. Человек подходит к тебе почти совсем близко и ты наконец убеждаешься в том, что это именно он. Он смотрит в твои глаза с поистине детской улыбкой, потом застенчиво прикусывает ровными красивыми зубками нижнюю губу, опускает руку в свой карман и достает оттуда небольшую коробочку, завернутую в зеленую фольгу с маленьким немного смявшимся красным бантиком. Стоящий перед тобой парень очень старательно и аккуратно поправляет подарочную упаковку и протягивает тебе коробочку, держа её на широкой ладони. Ты смотришь в его глаза, растворяясь в его улыбке, и протягиваешь руку, чтобы взять подарок. Пальцы нащупывают шелестящую бумагу, по дороге натыкаясь на горячую кожу ладони, а даритель наклоняется к самому твоему уху, обжигая его горячим дыханием, и произносит своим низким, чарующим голосом знакомую всем фанатам фразу: "Dibidibidis...my name is Minho". Ты счастливо улыбаешься, а он отстраняется, подмигивает тебе и выходит на улицу, напоследок пропищав домофоном и аккуратно прикрыв дверь. И вот тут ты понимаешь, что даже самые невероятные желания под новый год сбываются, а чудеса всё так же продолжают существовать, независимо от того, веришь ты в них или нет...
И ты медленно бредешь к себе домой, перебирая в уме более-менее подходящие поводы, для того, чтобы улечься пораньше спать и не смотреть со всеми вместе новогодние передачи, уже до оскомины надоевшие и бесконечно фальшивые.
Когда-то всё это доставляло тебе неподдельную радость, а ожидание боя курантов превращалось в ежеминутную проверку времени на тех самых часах, которые с незапамятных времен висят на стене, отмеряя отрезки жизни. Ты с радостью и нетерпением разворачивала подарки, срывая яркий бантик и разрывая упаковку. Теперь всё по-другому. Ты стала старше, сдержаннее, взрослее. И вся подготовка к новому году тебе уже кажется банальной данью традиции, принесенной кем-то когда-то. Даже живая, настоящая ёлка, пахнущая смолой, морозом и чудом, уже не так обязательна. Хватает и искусственной, неживой, пластмассовой с текстильными иголками и маленькими игрушками, приклеенными намертво в том положении, в котором они должны находиться. И именно об этом ты думаешь сейчас, пиная грязный снежный комок перед собой до самого подъезда.
И вот ты уже почти на месте. Осталось всего лишь подняться на нужный этаж и влиться в праздничный вихрь домашних дел.
Ты заходишь в подъезд, приложив магнитный ключ к замку домофона. В подъезде сумрак, из-за дверей соседей слышатся возбужденные голоса, рождественская музыка..пахнет мандаринами, салатом "Оливье" и вареной картошкой. Лампочка на этаже светит очень тускло, превращая обычный подъезд в мрачное подземелье. Спасает свет фонаря, пробивающийся через окно и освещающий площадку между первым и вторым этажом. Ты начинаешь подниматься по лестнице, у которой знаешь количество ступенек, их наклон и то, как не навернуться с них, запнувшись за следующую. Но сегодня ты не только запинаешься, но и успеваешь испугаться. Между этажами кто-то стоит. Безмолвно, недвижимо. Словно гранитная статуя. И от этого становится жутко. Ты замираешь на третьей ступеньке, с недоверием и опаской щуря глаза, в которые бьет свет с улицы. Незнакомец отбрасывает длинную тень, стелющуюся по лестнице, заползающую на поручень и касающуюся тебя макушкой головы. Сердце в испуге замирает, руки холодеют, а по спине, по самому позвоночнику, проползает целый рой ледяных мурашек. И тут предновогодний гость делает шаг в твою сторону. Потом ещё один шаг. И ещё. Он ставит правую ногу на верхнюю ступеньку лестницы, а ты в испуге отшатываешься назад, не ожидая ничего приятного. Он снова замирает наверху, не решаясь приблизиться. Ты спускаешься ещё на одну ступеньку ниже, просчитывая пути отступления. У тебя два варианта: либо позвонить соседям в надежде, что они услышат, откроют дверь и спасут, либо выбежать обратно на улицу и дождаться, когда незнакомец уйдет. Но твои размышления прерывает его голос. Низкий, глубокий, влекущий за собой и уносящий остатки перепуганного разума. Ты совершенно не понимаешь, что он говорит, но его речь кажется тебе смутно знакомой. Даже не речь, а язык, на котором он что-то пытается тебе сказать.
Ты мотаешь головой, объясняя жестами, что не понимаешь его. И тогда он спускается ещё на несколько ступеней ниже, вытянув перед собой красивые руки с длинными пальцами, показывая, что в них ничего нет и тебе нечего опасаться. И ты буквально врастаешь в подъездный пол, не в силах пошевелиться, в каком-то странном желании остаться и увидеть незнакомца целиком. Он спускается ещё ниже, в полутьме уже видны его глаза. В этот момент твоё сердце оттаивает и начинает очень часто биться, узнавая до боли изученные в мельчайших деталях черты лица. Человек подходит к тебе почти совсем близко и ты наконец убеждаешься в том, что это именно он. Он смотрит в твои глаза с поистине детской улыбкой, потом застенчиво прикусывает ровными красивыми зубками нижнюю губу, опускает руку в свой карман и достает оттуда небольшую коробочку, завернутую в зеленую фольгу с маленьким немного смявшимся красным бантиком. Стоящий перед тобой парень очень старательно и аккуратно поправляет подарочную упаковку и протягивает тебе коробочку, держа её на широкой ладони. Ты смотришь в его глаза, растворяясь в его улыбке, и протягиваешь руку, чтобы взять подарок. Пальцы нащупывают шелестящую бумагу, по дороге натыкаясь на горячую кожу ладони, а даритель наклоняется к самому твоему уху, обжигая его горячим дыханием, и произносит своим низким, чарующим голосом знакомую всем фанатам фразу: "Dibidibidis...my name is Minho". Ты счастливо улыбаешься, а он отстраняется, подмигивает тебе и выходит на улицу, напоследок пропищав домофоном и аккуратно прикрыв дверь. И вот тут ты понимаешь, что даже самые невероятные желания под новый год сбываются, а чудеса всё так же продолжают существовать, независимо от того, веришь ты в них или нет...
@музыка: 샤이니 (SHINee) - Always Love
@настроение: такая нежность)
@темы: SHINee
-
-
16.12.2011 в 13:49